Я собираю осколки лета в большой клубок - чтобы было что прясть... В моей Вселенной законов нет, там можно летать, не боясь упасть; читать взахлеб и спорить запоем, катая буквы на языке - там нелогично понятие "двое" и правомочно - "жизнь налегке". Я выбираю осколки лета из листопада и из дождей - в гербариях сохнут иные букеты, ботаникам чувств, знамо дело, видней, какими страницами нас заложить, и в какое собрание определить... А мы... Мы бездарно с тобою прожили отпущенный срок, и оборвана нить. Искусство скольжения на грани фола - такое нелегкое ремесло, но где-то уже приготовил нарколог свой шприц... Что творится, опять понесло чужими словами вылавливать мысли, пора бы расставить все точки над "ё", поправить баланс, чтоб сошелся, по числам, по звездам измерить имя мое, вернуться к истокам, меняя размер на ходу, торопясь зафиксировать миг, покуда еще уравнение верно, пока ты от осени недоотвык.
Умение быть счастливым - бесценно...
Я собираю осколки лета, не знаю, зачем - наверно, люблю. Я пару лет не встречала рассветы, жизнь завернулась в тугую петлю (Мебиуса ли, я, к счастью, не знаю), но иногда, по ночам, во сне по-детски легко и светло летаю, забыв обо всем, что творится вовне.
А еще пишу плохие стихи, но это уже совсем другая история...