Доктахушный шарик
Финал Last of the Time Lords: Доктор, Мастер, Фейспалм, PG-13
- Я победил, - говорит Мастер.
Потом он довольно долго не говорит вообще ничего. И Доктор тоже молчит, что было бы совсем удивительно, если не принимать в расчет обстоятельства. Последняя причуда временного парадокса, эффект стремительно разматывающейся вокруг них петли, или мелкая месть обиженной Тардис - кто знает? Они застывают как мухи в янтаре, два таймлорда и пара тысячелетий в придачу, пойманные в ловушку двух крошечных мгновений: ни двинуться, ни вздохнуть.
Слова Мастера звучат долгим эхом, они имеют фактуру и вкус, слово "победа" горькое, точно ядрышко абрикоса, и шершавое, как подушечки кошачьих лап, оно тянется, липнет к зубам, к губам, его не смыть и не стряхнуть, но здесь, в бесконечности конца, можно позволить себе пофантазировать.
Все равно ведь кроме мыслей и взглядов, им больше ничего не остается.
У Доктора больные глаза, воспаленные, белки все в красных прожилках, Доктор застыл в нелепой, лишенной даже намека на равновесие позе. Не то, что Мастер, с удовольствием отмечает последний - о, Гарри Саксон всегда уверенно стоит на земле, даже если не стоит, а лежит, и не на Земле, а на палубе "Вэлианта". Все равно Мастер остается единственной стабильной точкой Вселенной, якорем, центром, и почему-то это ранит сильнее, чем глупая человеческая пуля.
Зато, думает Мастер, им в кои-то веки (до чего смешное выражение по отношению к ним двоим) есть о чем вместе помолчать. О том что было и о неслучившемся, и о том, чего уже никогда не случится, и о том, чего никак не могло произойти.
Доктор не мог бы плакать над телом своего злейшего врага. Мастер не мог бы чувствовать боль в груди. Одинаковые заряды отталкиваются - коснись, лизни, укуси - получившейся отдачей тебя отбросит на пару галактик; поцелуй - и можешь ненароком устроить новый Большой Взрыв (отличная, кстати, перспектива - надо запомнить на будущее, заодно можно забыть, что будущего больше не предусмотрено, но ты же вроде как победил?).
На краю сознания дробятся мелкой галькой другие слова - о прощении, гладкие, округлые, мятными леденцами тают под языком, холодок от них расползается по всему телу, путает мысли, и без того немилосердно размазанные по всему Млечному пути и вдоль оси прекратившего свой ход времени. У Доктора больные глаза, у Доктора сухие губы, хочется опрокинуть его на спину, вцепиться в тощую шею с выступающим кадыком, хочется стереть его существование из этой Вселенной, хочется заставить его твердить свое имя, ненастоящее, придуманное, и чтобы вместо жалости этой, ненужной, человеческой, был азарт, была игра, было бы то, ради чего...
А потом Мастер снова слышит.
Тук-тук-тук. Тук.
Воронка закручивается в нужную сторону. Ни Мебиуса, ни парадоксов, ни года-которого-не-было.
Тардис возвращает Землю на исходную временную ось.
Мастер успевает напоследок еще разок испугаться - неужели и в окончательное посмертие его проводит барабанный бой? - но потом понимает. Отпускает судорожно сжавшие чужой рукав пальцы.
Доктор прижимает его к себе, время Доктора возобновляет свой ход, и в груди у Доктора снова, отзываясь на угасающий пульс Мастера, стучит настойчиво и властно.
Тук-тук-тук. Тук.
Тук-тук. Тук. Тук.
Мастер улыбается.
- Я победил, - говорит он.
И умирает.

@темы: Доктор, мы ее теряем!, Драбблбол