Первоклассный шарик
Эрик/Чарльз, R, жанр - акынство, предупреждение - СПГС
- Я начинаю думать, - сухо говорит Эрик, - что мы тратим деньги американских налогоплательщиков отнюдь не на поиски мутантов, а на твои походы по музеям.
- Терпение, друг мой, - Чарльз улыбается. - Нужно уметь совмещать приятное с полезным.
- Предпочитаю совмещать полезное с полезным, - отвечает Эрик, ловит Чарльза за локоть, наклоняется к самому уху и добавляет, понизив голос. - А приятное - с приятным.
Даже сквозь слой одежды он отчетливо чувствует, как вздрагивает Чарльз, словно это - колебание магнитного поля, словно все вокруг прошито невидимыми металлическими нитями - стены, пол, потолок, словно каждый посетитель картинной галереи несет в себе крошечный заряд, сердечник потенциального ядерного взрыва, и тот, что рядом с Эриком - самый яркий из всех.
Прежний Эрик, может быть, испугался бы того, как обостряются все его способности в присутствии профессора Ксавье. Нынешний скорее считает эту особенность полезной - и, в случае необходимости, весьма опасной для любого, кто осмелится напасть на них. Главное, не забывать, что к любому наркотику очень легко пристраститься, но Эрик уверен в себе. Он всегда сможет бросить.
- Пошли отсюда, - говорит он тихо и хрипло, кладет руки Чарльзу на плечи, незаметно массирует - и прячет торжествующую улыбку, услышав придушенный вздох. У этой зависимости - обоюдоострое лезвие, и ранит она обоих - без всякой жалости.
- Минуту, - просит Чарльз, мягко отстраняясь, срываясь с крючка, но Эрик не удерживает его - знает, что вернется. Он всегда возвращается.
На выставке многолюдно, настоящее Вавилонское столпотворение, повсюду - чужие лица, чужая речь, однако Чарльз находит какой-то тихий уголок и застывает в благоговейной тишине перед вывешенной там картиной.
Эрик молча следует за ним. Нет, он, конечно, умеет наслаждаться искусством, но предпочитает соответствие времени и места. К тому же, большинство выставленных шедевров он видел - в Италии и в Мюнхене, во Франции и в Лондоне. Сведение личных счетов и хладнокровные убийства вообще способствуют расширению кругозора.
Он думает, что Чарльза подобные мысли могли бы позабавить, но Чарльз не слушает его, Чарльз смотрит на картину.
Вырванные из темноты, словно бы светящиеся силуэты, безмятежное лицо Христа, струящийся шелк багряницы... Драма, застывшая в шатком мгновении покоя перед тем, как обрушиться на зрителя всей своей мощью. Эрик стискивает зубы, его внезапно окатывает душной, жаркой яростью.
- Ecce homo, - в его устах звучит почти ругательством. Чарльз оборачивается, хмурится недоуменно.
- Я даже не знаю, - жестко продолжает Эрик, чеканя слова, - какой из вариантов отвратительнее. То, что ты правда ищешь здесь глубокий смысл и высшее предназначение, или что ты разыгрываешь этот спектакль специально для меня.
"Эрик, здесь люди", - голос в голове мягкий, укоряющий, и перед глазами все белеет от бешенства.
- Плевать, - он не шутит, и по-прежнему говорит вслух, тихо, но почему-то его слова легко перекрывают гул других голосов. - Ты же этого хочешь? Толпы, кричащей "распни его", искупления всех грехов человечества? Мы - не человечество... друг мой. И лично я не собираюсь взваливать на себя чужой крест.
- Твои евангельские сравнения мне, безусловно, льстят, - Чарльз тоже отвечает вслух, его голос звенит, видно, что он тоже начинает злиться; Эрик, несмотря на глухо клокочущую внутри ярость, не может не залюбоваться румянцем на щеках, сверкающими глазами, воинственно выдвинутым вперед подбородком. - Но я не настолько религиозен - и самонадеян - чтобы...
Выдержать это решительно невозможно.
Эрик хватает Чарльза за руку, тянет за собой, расталкивая посетителей, и Чарльз идет следом, хотя мог бы - остановиться, отказаться, вырвать руку, Эрик бы не стал настаивать, и снова белеет все перед глазами в приступе гнева от этой будто бы покорности, и сдержанной дрожью отзываются металлические прутья арматуры в стенах и перекрытиях, а ограждения для посетителей, кажется, даже начинают подпрыгивать на месте. Из музея они выходят очень вовремя, но есть еще дорога до отеля, такси, портье с недоуменной улыбкой, Эрик молчит и держится, однако, как только они оказываются за закрытой дверью номера - буквально сдирает с плеч Чарльза плащ. За плащом следует твидовый пиджак, галстук, трещат пуговицы на рубашке, но Эрик останавливается, чтобы на удивление нежно прижаться губами - к губам, осторожно придерживает затылок, целует, словно никак не может напиться, прижимает бережно - и тут же, опустив голову, ставит яростный засос чуть повыше ключицы, едва ли не до крови прикусывая кожу.
- Если ты так хочешь, чтобы тебе сделали больно, - почти рычит он, толкая Чарльза к кровати, - позволь мне. Я умею, поверь.
- Не хочу, - говорит Чарльз. И Эрик останавливается, точно механическая игрушка, у которой кончился завод.
Смотрит.
На взъерошенного, взмокшего, зацелованного Чарльза Ксавье, в наполовину расстегнутой, вытащенной из штанов рубашке, с наливающимся багровым следом от укуса на шее, с тяжелым сиплым дыханием, с расширенными зрачками - меньше всего похожего сейчас на мученика или святого.
Что-то щемит в груди, остро и сладко. Эрик молчит. Ему кажется, что если Чарльз сейчас заиграется, продолжит подчиняться с наигранной покорностью, не упуская при этом из своих цепких блядских рук ни капли контроля - он, Эрик, все-так не выдержит.
Ударит.
А потом уйдет.
Несмотря на все наркотики, зависимости и мутантские способности.
И, может быть, сдохнет где-нибудь в погоне за очередным нацистом, едва не воя от тоски, потому что кто еще даст ему - все это?
Чарльз утирает губы тыльной стороной ладони, дышит отрывисто, через рот.
- Я имел в виду, не хочу, чтобы ты делал мне больно, - просто говорит он. - Тебя - хочу.
И протягивает руки.
И все великие итальянцы вместе с евангельскими сравнениями и непрошенными рефлексиями летят к чертям, и сейчас Эрик, наверное, не то что подводную лодку смог бы остановить - Эйфелеву башню в узел бы завязал, и, да, думает он, это опасно. Это очень опасно.
Это Чарльз Ксавье у нас умеет жить многими жизнями одновременно - Эрику Леншерру с избытком хватает двоих; на узкой постели, в горячечном, судорожном движении, которое начинает один, а продолжает другой, в соленых каплях пота, в долгом дрожащем выдохе - слишком много, слишком сильно, а Чарльз улыбается ему - ему! - обхватывает его лицо ладонями, и шепчет его имя вслух, словно забывая о том, что им не нужны слова.
Поцелуй горчит на языке. Эрик пытается вспомнить, почему именно он так взбесился, но в памяти только - гневно поджатые губы и сверкающие глаза Чарльза. Сонно, душно и немного липко, осенний воздух вздрагивает за окнами предчувствием дождя.
Он проваливается в полудрему, но еще успевает почувствовать легкое прикосновение к виску и напрячься - но это Чарльз всего лишь убирает с его лба упавшую на глаза прядь.
То, как Чарльз, задумчиво разглядывающий его, шепчет: "Ecce Homo" - он уже не слышит.

@темы: Драбблбол, Уроки церебрального секса

Доктахушный шарик
Финал Last of the Time Lords: Доктор, Мастер, Фейспалм, PG-13
- Я победил, - говорит Мастер.
Потом он довольно долго не говорит вообще ничего. И Доктор тоже молчит, что было бы совсем удивительно, если не принимать в расчет обстоятельства. Последняя причуда временного парадокса, эффект стремительно разматывающейся вокруг них петли, или мелкая месть обиженной Тардис - кто знает? Они застывают как мухи в янтаре, два таймлорда и пара тысячелетий в придачу, пойманные в ловушку двух крошечных мгновений: ни двинуться, ни вздохнуть.
Слова Мастера звучат долгим эхом, они имеют фактуру и вкус, слово "победа" горькое, точно ядрышко абрикоса, и шершавое, как подушечки кошачьих лап, оно тянется, липнет к зубам, к губам, его не смыть и не стряхнуть, но здесь, в бесконечности конца, можно позволить себе пофантазировать.
Все равно ведь кроме мыслей и взглядов, им больше ничего не остается.
У Доктора больные глаза, воспаленные, белки все в красных прожилках, Доктор застыл в нелепой, лишенной даже намека на равновесие позе. Не то, что Мастер, с удовольствием отмечает последний - о, Гарри Саксон всегда уверенно стоит на земле, даже если не стоит, а лежит, и не на Земле, а на палубе "Вэлианта". Все равно Мастер остается единственной стабильной точкой Вселенной, якорем, центром, и почему-то это ранит сильнее, чем глупая человеческая пуля.
Зато, думает Мастер, им в кои-то веки (до чего смешное выражение по отношению к ним двоим) есть о чем вместе помолчать. О том что было и о неслучившемся, и о том, чего уже никогда не случится, и о том, чего никак не могло произойти.
Доктор не мог бы плакать над телом своего злейшего врага. Мастер не мог бы чувствовать боль в груди. Одинаковые заряды отталкиваются - коснись, лизни, укуси - получившейся отдачей тебя отбросит на пару галактик; поцелуй - и можешь ненароком устроить новый Большой Взрыв (отличная, кстати, перспектива - надо запомнить на будущее, заодно можно забыть, что будущего больше не предусмотрено, но ты же вроде как победил?).
На краю сознания дробятся мелкой галькой другие слова - о прощении, гладкие, округлые, мятными леденцами тают под языком, холодок от них расползается по всему телу, путает мысли, и без того немилосердно размазанные по всему Млечному пути и вдоль оси прекратившего свой ход времени. У Доктора больные глаза, у Доктора сухие губы, хочется опрокинуть его на спину, вцепиться в тощую шею с выступающим кадыком, хочется стереть его существование из этой Вселенной, хочется заставить его твердить свое имя, ненастоящее, придуманное, и чтобы вместо жалости этой, ненужной, человеческой, был азарт, была игра, было бы то, ради чего...
А потом Мастер снова слышит.
Тук-тук-тук. Тук.
Воронка закручивается в нужную сторону. Ни Мебиуса, ни парадоксов, ни года-которого-не-было.
Тардис возвращает Землю на исходную временную ось.
Мастер успевает напоследок еще разок испугаться - неужели и в окончательное посмертие его проводит барабанный бой? - но потом понимает. Отпускает судорожно сжавшие чужой рукав пальцы.
Доктор прижимает его к себе, время Доктора возобновляет свой ход, и в груди у Доктора снова, отзываясь на угасающий пульс Мастера, стучит настойчиво и властно.
Тук-тук-тук. Тук.
Тук-тук. Тук. Тук.
Мастер улыбается.
- Я победил, - говорит он.
И умирает.

@темы: Доктор, мы ее теряем!, Драбблбол

Шарик для двенашки
Габрант, Солидоры, намеки на неуставные отношения между первым и вторыми и на Ронсенцест, PG-13
- А еще? Расскажите еще что-нибудь! - требует принц.
- Не думаю, милорд, что истории о давно исчезнувших провинциях подходят в качестве сказки на ночь, - ворчит Габрант. "Особенно для сына дома Солидор", - он не добавляет этого вслух, но, в общем-то, и так понятно. Особенно - истории о провинциях, исчезнувших не без помощи лорда Императора.
- Я не сказок прошу, я хочу понять, - упрямится мальчик, хмурит высокий лоб. Габрант теряется, он совсем не знает, как нужно вести себя с детьми. Тем более - с императорскими. И почему самые идиотские задания вечно валятся на его и без того больную голову?
- Может, спросите у своего ментора? - предпринимает он последнюю попытку.
- Я ведь и приказать могу, - и почему у этих Солидоров с детства в голосе начинает звенеть фамильный металл, пусть и замаскированный невинным взглядом и мягкой, просящей улыбкой?
- Ну хорошо, - Габрант вздыхает, бездумно оглядывает покои, проводит пальцами по тяжелой ткани портьер. - Еще в Ландисе были...
Его взгляд падает на серебряную вазу с фруктами.
Виноград. Еще в Ландисе были виноградники. И праздник сбора урожая, когда на улицах до рассвета жгли огни, и простой кмет плясал в хороводе рядом с сыном господаря Ронсенберга. Габрант помнит, да, хотя он так хотел бы забыть - тяжелые спелые гроздья, налитые пурпурным соком, золотые искры, улетающие в ночное небо, пастушьи напевы, сменяющиеся бешеным ритмом. Лукавые глаза брата под неровно остриженной челкой - быстрее, Ноа! Кислое и крепкое горское вино, ударяющее в голову с первого же глотка, сладкий, тягучий портвейн предгорий, после которого сердце становится легким, а ноги - тяжелыми. Алые пятна на белой рубашке - словно кровь, пальцы тоже - сладкие, липкие, облизываешь их - свои, чужие, вино на губах, перестук каблуков - быстрее, быстрее!
Запах перебродившего сока, и смолистого дыма, и пота, жар костра, жар отплясывающих рядом тел, бурдюк, который передают по кругу, соприкасаясь – пальцами, плечами, бедрами, нарочито небрежно, воздух становится плотным и пряным, звуки – громче, краски – ярче.
Не останавливайся, Ноа!
- Что же вы остановились, Судья? – спрашивает сын человека, уничтожившего все это.
- В Ландисе было широко развито виноделие, - послушно начинает рассказывать Габрант, и больше уже не вспоминает.
О том, как лопаются спелые ягоды в горсти, и о перепачканных кармином губах, и о том, как на деревенской площади вместо праздничных костров сколачивают виселицы.
О разжиревшем на трупах воронье, брезгующем заброшенными виноградниками.
Обо всем потерянном и забытом, что только можно было забыть и потерять. Он сухо пересказывает статью из Большой Аркадийской Энциклопедии, потом встает, отряхивает колени и говорит:
- Доброй ночи, милорд.
Этой ночью его еще ждет другой Солидорский принц, который не будет расспрашивать о прошлом, зато заставит поверить в будущее.
И поцелуи, пьянящие не хуже ландиссийского вина.

@темы: Финалерство, Маленькие, но гордые, Драбблбол

@темы: Техническое, Финалерство

Ковыряю архив.
Ну прекрасно же!

Список нарушений труддисциплины по фабрике за 1933 год.
Там где "прогул", "хищение" и прочее "появл. не трез. виде" - все понятно, но потом начинается.
- "Отказ от работы"
- "Сон н/р"
- "Растас. кон. изд. по цехам"
- "Злост. дев. произв."
- "Ослаб. труд."
- "Распитие эссенц."
- "Оскор. адм."
- "Летунств."
- "Систем. не оянт. таб."

"злост. дев." и "оянт." расшифровать не смогла, хотя вот мне недавно попадалась книжка, где было написано "деверсия", может, у них тоже? Девиация? Девальвация? Дефлорация?
Лично я бы сейчас ослаб. труд., сон н/р и распитие эссенц.
Но надо вып. расп. адм. и собл. труд. =____='

@темы: Хихикса Миртл, Лытдыбр, Флуд, Цитаты

Обоже, случайно нагуглила клип по LoM на мою любимую песню у Florence & The Machine. Это должно быть здесь.



мелкогифки

@настроение: почему у меня нет тэга "один британский сериал"? О.о

@темы: Свуны, Йа креветко, Пикспам, Флуд

В ленте почти соседствуют две записи, причем авторы постов в обоих случаях тоже цитируют, но я не могу удержаться и не положить их рядом.

Первая стюардесса пошла

11.01.2012 в 14:11

Пишет  Колючая:

Хм... простите, а там точно мысли автора? Может это на самом деле все выдумано? Да и мало ли что кому не нравится? Если у данных текстов есть читатели, то вы не имеете никакого права их критиковать.
Автор не может быть критиком, так как это будет или завистью, или лицемерной самовлюбленностью, и так и так критика не будет достаточно обоснованной. Талантливый человек органически не способен на критику. Исключение - люди с филологическим и близким к нему образованием, впрочем, в данном случае наличие таланта ставиться под сомнение, исключение – те, кто поступил позднее, чем начал писать. Но в любом из исключений подразумевается скорее желание помочь.
Читатель не может быть критиком, так как он никогда не писал сам и понятия не имеет какого это, не спать сутками, недоедать и прочее, только ради того, что бы дать читателям новую главу или новый текст. Читатель понятия не имеет, какого это, когда кто-то пытается предсказать действия героя и тем более понятия не имеет, какого это, когда тебя обвиняют в плагиате или списывают у тебя. Читатель не имеет права на критику идей текста или содержания. Единственное – читатель имеет права не читать, если это ему не нравится и читать может делать ОБОСНОВАННЫЕ замечания, направленные на развитие таланта автора в изложении.
Критик – бесталанный человек способный писать шаблонные статьи и завидовать. Исключение – человек со специальным образованием. Его критика направлена не на автора или смысл текста, а на недочеты, которые допустил автор. Он критикует, желая помочь. Указывает недочеты и дает нормальные советы. Человек же написавший односложное «фу, автора в топку» всего лишь необразованное быдло.
И так, граждане критикующие, к чему именно вы себя отнесете?

PS это свободный ресурс, здесь имеют право публиковаться все.



Не, пойду я дальше джанки читать. С него я хоть не ржу аки коняка головой ушибленная.

URL записи

Вторая стюардесса пошла

11.01.2012 в 14:04

Пишет  Levian:

в ленте фантастически ёмко процитированы реплики, которые когда-нибудь погубят мультифэндом как явление декларировать и принимать всерьёз опасно для мозга.
этакий сферический авторско-читательский диалог.

Я скоро буду годовщину на "Сказках" справлять и отчетливо себе представляю, как выглядит снарри. Не умеете, не беритесь (с)

Если вам не нравиться сам фик, так не читайте и уж тем более не комментируйте.

URL комментария

URL записи

UPD от Квисти: Не могу удержаться, процитирую еще из первого, приобщилась, похорошело:

но в тексте (фиком назвать язык не поворачивается) я не вижу ничего кроме простите бреда. (c) оттуда же со "Сказок".
ФИКОМ НАЗВАТЬ ЯЗЫК НЕ ПОВОРАЧИВАЕТСЯ
НЕ ПОВОРАЧИВАЕТСЯ

выключите свет! Они на свет лезут!




Не, ну правда, если бы этих мнений не существовало, их стоило бы придумать.
Но вообще как-то кучно, косяком идут. Нерест?

@темы: Хихикса Миртл, Флуд, Цитаты

Начальство:
- Всю ночь не спала: очень волновалась что не услышу будильник.
Квисти:
(Всю ночь не спала: потому что сцуко заснешь, а проснешься - и сразу на работу!)

Маломаломаломаломаловато выходных.

Квисти:
- Ну а Бибисишного Шерлока ты не смотришь?
Мальчик Д. из соседнего подъезда:
- Нет, что-то как-то не слежу. Я тут знаешь какой сериал начал смотреть, "Доктор Кто" называется...
Квисти:
(Держи себя в руках, дочь самурая!)

@темы: Йа креветко, Личное, Лытдыбр

Отбила палец апстол, когда показывала истеричный смайлик.
Люди, вы ахуенные.

Альзо, знаете ли вы, что в этом Элиасе оказывается есть набор пустых карточек со "знаменитостями", в которые можно вписывать свои варианты?
внезапно!обнаруживала, убирая коробку, да второй раз обнаружила, чсх
Мне кажется, я уже примерно представляю, что туда можно понаписать

@темы: Йа креветко, Лытдыбр, Флуд

На тумблере прямо начали делать БОЛЬШИЕ ГИФКИ. Очень большие.
впрочем, все их уже видели

раз так наверное ..дцать

Но вообще я хотела не об этом. Скажите, а на первую мировую у нас нет никаких макфасси, да? Я имею в виду - роли в фильмах. Есть викторианская Англия, есть WWII в количестве, есть всякая неведомая ебаная хуйня, а вот чтобы совсем начало века - вроде бы нет? *мучительно ищет визуализации тайного сада запретных кинков*

Майкл для привлечения внимания

Сабтилиор, помнится, вешала эту фотку Фассбендера и говорила, что, мол, знает, чем в следующей главе будет заниматься Чарльз.
ОБОЖЕДА.

Не хочу ничего читать, писать и думать. Хочу безвозмездного и незамутненного фандроча с обсуждением плотбанней, чтобы по итогу не пришлось выдавать какой-то конкретный результат.
Йа - кавайный овощ!

@темы: Свуны, Йа креветко, ФассЭвой головного мозга, Пикспам, Флуд